Här finns en affär med sockerdekorationer
och en hundratolv kilo tung orm i gelé. Här
finns klädskapare och musikskapare
och författare och hemslöjdare, teatrar
där man måste ha frack, operor som
spelas till soppor, här är slumkvarteren
där människor dödas och rånas och våldtas,
där konstnärerna står i stora ateljéer.
Här finns en polis i varje gathörn. För
vår säkerhets skull. Och en kamera. Här sitter
en nästan död man vid en lyktstolpe och tigger
för droger. Här säljer fattiga förfalskade
märkesvaror till överpriser. Här finns ett
café med glassar i familjestorlek. Här finns
ett museum med djurskelett. Här
ett museum med stulna föremål. Här
ett museum med konst. Här på trottoaren
ligger papper och överblivna köttbitar.
Någon söker sin katt. Någon söker sitt barn.
I ett buddhisttempel mediterar en munk och
ber om nåden att se igenom illusionen.
I en kyrka hedras de döda efter en brand
och prästen ber om nåd. I en synagoga träter
två lärda och ber om nåd. Vid ett altare
helgat Kali ber en präst om förintelse och nåd.
I en moské ber imamen om försoning och nåd.
Här finns en park med ett zoo och en damm
som människor springer runt. Varje kilometer
står en glass- eller godisstånd. Här finns en
ung man som är uppfylld av sina idéer om
staden. Här en ung kvinna som är uppfylld
av sina idéer om staden. Här ligger de italienska
kvarteren, här de spanska, här de ryska, här de
afroamerikanska, här de sydamerikanska, här
finansdistrikten, här är horkvarteren, här kvarteren
för människorna de små hundar och stora pälsar
tycks det, här de historiska, här museimilen.
Någon säger att det är den mest integrerade
staden i landet, den mest mångkulturella.
Här ligger en bar där man kan dricka sprit.
Där också. Och där. Där och där Och så vidare.
Här står en korvgubbe och säljer lutade kringlor.
Här en frälsare som skriker om helvetet. Här
en tjockis utan tröja som kliar sig i armhålan.
Och här, här ligger biblioteket med de vakande
lejonen utanför. Här ligger en bokaffär i fem
våningar där alla är välkomna. Här finns te och
kaffe och gräddbakelser som smakar bacon.
Här finns fackelkvinnan i inloppet. Hon
ska vara en stor tilldragelse för alla besökare.
Här finns världens högsta byggnad, men
inte längre. Här bor Donald Trump. Här bor
Woody Allen. Här bor Nicolas Flamel. Här
bor jag på ett hotell. Här finns en hockeyrink
med läktaren som tar jättemånga människor.
Här är varuhusen som skulle kunna försörja en värld.
Här finns fotomöjligheterna, här familjeaktiviteterna,
här stranden, här en man som äter 73 korvar
på tio minuter, här är karusellerna, här är parken
men en alldeles vit skalle som sticker upp ur
marken. Här är t-shirts och muggar som det står
”Jag hjärta staden” på. Här är de tysta hotellrummen,
här de stökiga unga männen, här de stökiga unga
kvinnorna. Här är nattklubbarna, jazzklubbarna,
bluesklubbarna, diskoteken och källarteatrarna.
Och här är de döda under ett stort fält.
Peter Nyberg 
Kommentera